当对手用三人包夹将他困住时, 他在计时器归零前0.3秒，以一指微小的角度调整命中超远压哨三分， 整个球场陷入彻底的死寂。
速贷球馆的空气仿佛凝固成了实质的、滚烫的胶体，沉甸甸地压迫着每一个人的胸腔，记分牌上猩红的数字像烙铁：97：98，主队落后一分，而比赛计时器上，那无情跳动的红色数字，已经逼近终点——最后10.7秒。
客队的替补席前,教练声嘶力竭，手臂狂舞，复杂的战术手势在最后一攻的生死压力下显得有些凌乱，他们手握一个暂停，但没有人敢轻易喊出，生怕打断那可能稍纵即逝的、将比赛拖入加时甚至一剑封喉的机会，球馆穹顶的强光聚焦在硬木地板上，反射出一片白茫茫的、令人眩晕的光晕，将场上十名球员绷紧的肌肉轮廓和淋漓的汗水勾勒得异常清晰，两万人的喧嚣在此时化作一种持续的低频嗡鸣，挤压着耳膜，每一次心跳都仿佛被这巨大的压力场放大，怦怦作响，与计时器那催命般的滴答声诡异同步。
球发了出来,经过一次仓促的传递，最终还是不可避免地、如同被磁石吸引般，来到了弧顶的穆勒手中，他接球的瞬间，仿佛按下了某个无形的开关，整个球场的声浪猛地拔高了一个层级，然后又骤然收紧，变成一种近乎窒息的寂静，所有人的目光，场上九人，场边数十人，看台上两万人，乃至屏幕前数百万双眼睛，都死死锁在了那个穿着深色客场球衣的1号身上。
时间还剩7秒。
他没有立刻启动,而是微微压低重心，右手稳稳地控住球，左手抬起，示意队友拉开，他的眼神隔着防守人，望向篮筐，那目光里没有孤注一掷的疯狂，也没有茫然无措的紧张，只有一片深潭般的沉静，以及深潭底部隐约跳跃的、冰冷的火焰，他知道，对手也知道，这最后一击，非他莫属，这是巨星的义务，也是巨星的权柄。
第一个防守者紧贴上来,长臂伸展，试图干扰他的视线和节奏，穆勒肩部一个极快的向右虚晃，脚步却反向蹬地，球从胯下交到左手，第一步迅若闪电，瞬间抹过了半个身位，但西决级别的防守没有如此简单，侧翼的协防几乎在他启动的同时就已收缩，如同一扇迅速关闭的铁闸，封堵在他与篮筐之间最直接的路径上，穆勒没有硬闯，他仿佛早有预料，在两人合围即将形成的缝隙中，一个轻盈而快速的背后运球，球又回到右手，身体借助这一下的节奏变化，向后撤了一步，暂时脱离了最密集的包围圈。
时间：4.8秒。
这短暂的后撤空间立刻被填满,第三名防守球员，对方机动性最强、臂展惊人的锋线，舍弃了自己的对位者，如同捕食的鹰隼般扑来，真正的三人合围，在这一刻成型！他们像三堵移动的墙壁，从正面和两个侧翼向穆勒挤压过来，手臂挥舞，封锁了一切向内的突破路线和大部分的传球角度，客队替补席上有人已经绝望地抱住了头，战术板上精妙的最后一攻布置，在对手极致专注的、赌博式的集体防守下，似乎已化为泡影，传球？视线几乎被完全遮蔽，强突？无异于撞向铜墙铁壁。
时间：2.1秒。
穆勒陷入了绝境,在三人密不透风的包围中，他甚至连起跳的空间都难以寻觅，就在合围即将彻底锁死的最后一刹，在身体已经失去平衡、向后倾斜的瞬间，穆勒动了，那不是常规的投篮起跳，更像是一种在绝境中迸发全部核心力量的、扭曲而强硬的弹射，他利用包围圈最外侧那名防守者扑得过猛所产生的一丝缝隙，以及自己向后倾斜带来的、极其微小的角度，硬生生拔了起来！
身体后仰,几乎与地面成四十五度角，三名防守者的手，有一只封向了他的面门，有一只试图拍向他持球的右手，还有一只则笼罩在他可能的投篮路线上，电光石火之间，穆勒的右手腕以一个肉眼几乎难以察觉的幅度，极其细微地向左调整了一丝——那是无数次训练中千锤百炼形成的肌肉记忆，是在重重包围下寻找那一线生机的本能，篮球不是从常规的出手点投出，而是从他额头右上方，那唯一没有被完全封死的狭小空间，带着剧烈的旋转，呼啸着拔地而起，划出一道异常高亢、甚至有些陡峭的弧线。
时间：0.3秒。
篮球在空中飞行,时间却仿佛被无限拉长，它越过第一只试图封盖的手指尖，在最高点似乎要开始下落时，又轻盈地越过了补防而来、在篮下试图干扰的第二名球员奋力扬起的指尖，那弧线高得有些离谱，仿佛不是投向篮筐，而是投向球馆的穹顶。
“唰——”
清脆至极,甚至在这瞬间死寂的球馆里显得有些刺耳的摩擦声，透过篮网，响彻每一个角落。
球,进了。
压哨,三分，反超。
计时的红灯早已亮起,将那定格为“100：98”的比分映得一片血红。
球馆内那持续了整晚的、足以掀翻屋顶的声浪，在这一刻，消失了，不是低落，不是减弱，而是彻底的、绝对的死寂，仿佛有人用无形的巨手，瞬间抽走了所有的空气和声音，主场球迷脸上狂热的表情凝固，化为难以置信的呆滞和茫然；客队替补席在短暂的绝对静止后，如同压抑的火山猛然爆发，所有人都跳了起来，挥舞毛巾，疯狂嘶吼，但他们的声音在这片广阔的、被惊愕统治的寂静里，也显得微弱而遥远。
场上,完成合围的三名防守者还保持着最后的防守姿势，像三尊瞬间风化的雕塑，其中离穆勒最近的那位，缓缓转过头，看向那仍在微微颤动的篮网，又看向落地后踉跄一步、随即被狂喜的队友瞬间淹没的穆勒，脸上是一种混合着震惊、挫败和一丝茫然的表情，他可能想不明白，那样的包围，那样的角度，那样的后仰，球，究竟是怎么进去的。
穆勒被队友们层层叠叠地抱住,簇拥在中间，他的脸上没有过度夸张的狂喜，只是胸膛剧烈地起伏着，大口呼吸着仿佛重新流动起来的空气，眼神穿过欢呼的人群，再次望向那个篮筐，望了一眼计时器，缓缓抬起右手，握紧了拳头，轻轻在胸口撞了一下。
那一枪,不仅穿过了云层，洞穿了最坚固的防御，也仿佛击穿了某种界限——团队战术执行到极致后，由绝对个人能力所划下的、决定生死的界限，这个夜晚，最后的舞台，只属于托马斯·穆勒，和他那在重压下绽放的、不可思议的个人英雄主义，战术板在那一刻被焚毁，所有的计划、跑位、掩护，最终都凝结成了那零点三秒内，一次微不可察的指尖调整，和一颗呼啸着坠入网窝的、决定系列赛命运的子弹。
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